ILS LA TRAITAIENT DE FAUSSE HÉRITIÈRE — PUIS LA REINE MORTE APPARUT DERRIÈRE ELLE DANS LE MIROIR
ILS LA TRAITAIENT DE FAUSSE HÉRITIÈRE — PUIS LA REINE MORTE APPARUT DERRIÈRE ELLE DANS LE MIROIR
PARTIE 1 — LE MIROIR N’AVAIT PRONONCÉ AUCUN NOM DEPUIS DIX-HUIT ANS
Lorsque Queen Élodie posa sa main sur son épaule dans le miroir, Eléonore ne sentit absolument rien.
Et c’était peut-être cela qui rendait la scène la plus terrifiante.
Devant elle, sa propre silhouette se reflétait dans l’immense glace ancienne.
Robe gris-bleu.
Manteau crème usé.
Cheveux châtain tombant librement sur les épaules.
Mais derrière son reflet se tenait une femme qui n’existait pas dans la pièce.
Une femme morte depuis dix-huit ans.
Couronne de saphirs.
Robe blanche brodée d’or.
Même forme de visage.
Mêmes yeux sombres.
Même petite fossette à la joue gauche.
Eléonore cessa de respirer.
La reine peinte dans les livres d’histoire lui ressemblait comme une version plus âgée d’elle-même.
Princess Sabine recula.
— Non…
Quelques secondes auparavant, elle souriait encore.
Elle avait elle-même insisté pour que le test soit public.
Pendant deux semaines, la cour avait ri d’Eléonore.
« La fausse héritière. »
« La fille des villages. »
« La menteuse qui veut voler la Couronne. »
Eléonore n’avait pourtant jamais prétendu quoi que ce soit.
Tout avait commencé avec une lettre.
Une seule.
Écrite par Sœur Agathe, la femme qui l’avait élevée.
Agathe était morte au début de l’hiver.
Dans une petite boîte cachée sous son lit, Eléonore avait trouvé trois choses.
Un médaillon portant le symbole royal.
Une lettre adressée au roi.
Et une phrase :
« Tu n’es pas née sous le nom que je t’ai donné. Si King Lucien refuse de parler, demande le Miroir d’Élodie. »
Eléonore avait parcouru quatre jours de route jusqu’à la capitale.
King Lucien avait d’abord refusé de la recevoir.
Puis un vieux garde reconnut le médaillon.
La rumeur enfla.
Sabine exigea le test.
Le miroir royal était une relique presque oubliée.
On disait qu’autrefois il montrait les ancêtres directs de celui qui se tenait devant lui.
Mais depuis des générations, il ne reflétait rien de plus que le présent.
Sabine avait donc pensé humilier Eléonore définitivement.
— Alors regarde, avait-elle lancé. Le miroir révélera ce que tu es vraiment.
Au début, rien.
Eléonore ne vit que son propre visage.
Les courtisans commencèrent à murmurer.
Sabine sourit.
Puis toutes les flammes se penchèrent vers la glace.
Une lumière argentée apparut.
Et Queen Élodie se matérialisa derrière Eléonore.
Maintenant, dans la pièce réelle, personne ne bougeait.
King Lucien se tenait près de la porte.
Son visage était devenu gris.
— La reine Élodie…
La femme dans le miroir leva lentement les yeux vers lui.
La peur du roi augmenta.
Pas la surprise.
La peur.
Eléonore le remarqua.
La reine tourna ensuite son regard vers elle.
Ses lèvres bougèrent.
— Ma fille.
Sabine porta une main à sa bouche.
— Elle est morte depuis dix-huit ans.
Eléonore se retourna brusquement.
Derrière elle : personne.
Elle regarda de nouveau le miroir.
Élodie était toujours là.
Sa main reposait toujours sur l’épaule réfléchie d’Eléonore.
— Alors pourquoi me reconnaît-elle ?
King Lucien ne répondit pas.
La reine leva une main.
Pointa le roi.
Puis son visage changea.
Une tristesse profonde.
Elle secoua lentement la tête.
Lucien recula.
— Fermez la chambre.
Les gardes hésitèrent.
— Majesté ?
— Fermez les portes !
Sabine se tourna vers lui.
— Pourquoi ?
— Parce que personne ne quitte cette salle.
Eléonore sentit son cœur accélérer.
— Vous saviez.
Lucien la regarda.
— Je savais qu’une enfant avait existé.
— Quelle enfant ?
Silence.
Eléonore fit un pas.
— Moi ?
La reine du miroir disparut soudainement.
La glace redevint normale.
Sabine retrouva un peu d’air.
— Cela ne prouve rien.
Eléonore se tourna vers elle.
— Elle m’a appelée « ma fille ».
— Une illusion.
— Une illusion qui ressemble exactement à votre tante morte ?
Sabine se crispa.
Lucien intervint.
— Assez.
Eléonore regarda le roi.
— Qui était Queen Élodie pour vous ?
— Ma sœur.
La réponse tomba lourdement.
Eléonore n’avait jamais appris cela.
Les livres racontaient qu’Élodie avait épousé King Alaric, frère aîné de Lucien.
Tous deux étaient morts la même année.
Sans héritier officiel.
Lucien avait alors reçu la Couronne.
Sabine, sa fille unique, était devenue l’héritière.
— Élodie avait-elle une fille ?
Le roi ne répondit pas.
Sabine murmura :
— Non.
Mais Lucien ferma les yeux.
Eléonore comprit.
— Oui.
Sabine se tourna vers son père.
— Père ?
— Il y avait un enfant.
— Il y avait ?
— Une fille.
La voix de Sabine se brisa.
— Et ?
Lucien regarda Eléonore.
— Officiellement, elle est morte la même nuit que sa mère.
Eléonore sentit le sol disparaître sous elle.
— Officiellement.
Le roi ne corrigea pas.
Elle regarda son médaillon.
Puis son reflet.
— Comment s’appelait-elle ?
Lucien resta silencieux.
Une autre voix répondit derrière eux.
— Eléonore.
Tous se retournèrent.
Un vieil homme se tenait dans l’embrasure.
Le Royal Archivist, Maître Corvin.
Il serrait un registre contre sa poitrine.
— Elle s’appelait Eléonore Élodiane de Valterre.
Sabine devint blanche.
— C’est impossible.
Corvin entra.
— Non, Votre Altesse.
Il regarda la jeune fille au manteau usé.
— Ce qui est impossible, c’est qu’elle soit revenue.
Eléonore sentit les regards se poser sur elle.
— Pourquoi ?
Le vieil archiviste répondit :
— Parce que quelqu’un a passé dix-huit ans à s’assurer que personne ne puisse prouver qu’elle avait survécu.
King Lucien ferma les yeux.
Sabine regarda son père.
Eléonore, elle, comprit une chose plus importante.
La vraie question n’était plus :
« Suis-je la fille d’Élodie ? »
Mais :
« Qui avait besoin que sa fille soit morte ? »
PARTIE 2 — LA NUIT OÙ LA REINE EST MORTE DEUX FOIS
Eléonore fut installée dans une chambre de l’aile nord.
Pas comme invitée.
Pas comme prisonnière officiellement.
Deux gardes devant la porte.
Fenêtres verrouillées.
La différence était surtout décorative.
Maître Corvin demanda à la voir à minuit.
Il entra par un ancien passage réservé aux archivistes.
Eléonore ne fut même pas surprise.
Les palais, avait-elle déjà compris, étaient construits principalement pour cacher des choses.
— Montrez-moi le registre.
Corvin hésita.
— Avant, vous devez comprendre pourquoi il a été caché.
— Je commence à détester cette phrase.
Le vieil homme sourit faiblement.
Puis ouvrit le livre.
Dix-huit ans plus tôt :
« Naissance de Princess Eléonore, fille de King Alaric et Queen Élodie. »
Sceau royal.
Signature du médecin.
Signature de Corvin lui-même.
Eléonore toucha la page.
— Vous étiez là ?
— Oui.
— Alors vous savez si c’est moi.
— J’ai vu un bébé.
— Pas moi.
— Exactement.
Elle apprécia la précision.
Corvin continua.
Trois mois après sa naissance, King Alaric était mort.
Officiellement d’une fièvre pulmonaire.
Puis Élodie, une semaine plus tard.
Officiellement de chagrin et de maladie.
Puis l’enfant.
Officiellement dans l’incendie de l’aile royale.
Trois morts.
Une Couronne vide.
Lucien monta sur le trône.
— Vous dites « officiellement » beaucoup trop souvent.
— Parce que les trois versions étaient fausses.
Eléonore releva la tête.
King Alaric n’était pas mort de maladie.
Il avait été empoisonné.
Élodie l’avait découvert.
Elle avait compris que quelqu’un au Conseil préparait une prise de pouvoir.
Elle avait alors décidé de fuir avec sa fille.
— Mais elle est morte.
— Oui.
— Comment ?
Corvin baissa les yeux.
— Je ne sais pas avec certitude.
— Vous étiez archiviste royal.
— Pas espion.
— Qui savait qu’elle voulait fuir ?
— Très peu de gens.
— Lucien ?
Long silence.
— Oui.
Eléonore se leva.
— Et il est devenu roi une semaine plus tard.
— Les choses sont plus compliquées.
— Elles le sont toujours quand elles protègent un roi.
Corvin ne protesta pas.
Il sortit une seconde feuille.
Une lettre d’Élodie.
« Lucien,
Alaric avait raison sur Chancellor Varennes.
Les comptes des arsenaux sont faux. Plusieurs généraux lui doivent leur fortune.
Je pars avec Eléonore cette nuit.
Si je n’atteins pas Saint-Orien, ne fais confiance à personne du Conseil.
Pas même à ceux qui te jurent fidélité. »
Eléonore relut.
— Elle faisait confiance à Lucien.
— À ce moment-là, oui.
— Alors pourquoi son reflet l’a-t-il regardé comme ça ?
Corvin secoua la tête.
— Le miroir ne montre pas seulement les liens du sang.
— Quoi d’autre ?
— Les mémoires déposées volontairement.
Eléonore se figea.
— Queen Élodie a laissé un message dans le miroir ?
— Plusieurs, probablement.
— Comment les voir ?
— Le miroir choisit.
— Pratique.
Corvin referma le registre.
— Il y a autre chose.
Sœur Agathe n’était pas religieuse à l’origine.
Elle s’appelait Agathe Morel.
Elle était la sage-femme de Queen Élodie.
Eléonore sentit son cœur se serrer.
— Elle m’a prise avec elle.
— C’est l’hypothèse la plus probable.
— Pourquoi ne m’a-t-elle rien dit ?
— Peut-être parce qu’elle avait peur.
Eléonore repensa à Agathe.
Chaque fois qu’un cavalier royal passait près du village, elle fermait les volets.
Chaque fois qu’Eléonore demandait pourquoi elle n’avait pas de nom de famille, Agathe répondait :
« Un nom peut attirer de mauvaises personnes. »
Elle savait.
Tout.
— Elle aurait pu parler avant de mourir.
— Peut-être qu’elle croyait encore que le danger existait.
— Il existe ?
Corvin ne répondit pas.
Un bruit de pas dans le passage.
Les deux se figèrent.
Princess Sabine entra.
Pas de gardes.
Pas de tiare.
— Continuez.
Corvin pâlit.
— Votre Altesse.
— J’écoute.
Eléonore croisa les bras.
— Vous espionnez souvent les chambres ?
— Seulement lorsque mon héritage risque de disparaître pendant que tout le monde me ment.
Eléonore ne pouvait pas vraiment lui reprocher.
Sabine regarda le registre.
— Mon père savait-elle vivante ?
— Nous ne le savons pas.
— Arrêtez.
Son ton devint froid.
— Tout le monde dans ce palais parle comme si la vérité allait casser s’il la touche.
Corvin baissa les yeux.
Sabine demanda :
— Mon père savait-il que l’enfant pouvait avoir survécu ?
— Oui.
Elle ferma les yeux.
— Depuis quand ?
— Trois jours après l’incendie.
Silence.
Eléonore sentit une colère nouvelle.
— Trois jours ?
Corvin sortit une lettre.
Écrite par Agathe.
« L’enfant vit. Je la cacherai jusqu’à ce que vous puissiez me garantir que Chancellor Varennes ne contrôle plus la garde. »
Destinataire :
King Lucien.
Eléonore se leva brutalement.
— Il savait.
— Oui.
— Pendant dix-huit ans.
Corvin murmura :
— Oui.
Sabine devint encore plus pâle.
— Alors toute ma vie…
Elle ne finit pas.
Eléonore la regarda.
Toute sa vie, Sabine avait été appelée héritière.
Préparée.
Éduquée.
Célébrée.
Pendant que Lucien savait qu’une enfant d’Alaric vivait quelque part.
— Pourquoi ne m’a-t-il pas cherchée ?
Corvin répondit :
— Il l’a fait.
Eléonore resta immobile.
— Quoi ?
Pendant quatre ans, Lucien avait envoyé des hommes.
Agathe changeait constamment de village.
Pourquoi ?
Parce qu’elle ne faisait pas confiance au roi.
Puis les recherches cessèrent.
— Pourquoi ?
— Lucien a reçu une seconde lettre.
Corvin la montra.
L’écriture n’était pas celle d’Agathe.
« Si vous continuez à chercher l’enfant, elle mourra comme sa mère. »
Pas de signature.
Seulement un sceau noir.
Sabine le reconnut.
— La Maison Varennes.
Chancellor Varennes était mort dix ans auparavant.
Mais son fils occupait maintenant la même place.
Chancellor Théobald Varennes.
L’homme qui conseillait Lucien.
L’homme qui avait aidé à préparer Sabine au pouvoir.
Eléonore murmura :
— Donc Lucien a abandonné.
Corvin acquiesça.
— Pour vous garder en vie.
Elle éclata de rire.
Pas parce que c’était drôle.
— Tout le monde adore décider de ma vie pour me protéger.
Sabine s’assit.
— Je ne vais pas défendre mon père.
Eléonore la regarda.
Sabine poursuivit :
— Mais si Varennes contrôlait réellement la garde…
— Il aurait pu prévenir quelqu’un.
— Oui.
— Révéler le chantage.
— Oui.
— Chercher Agathe autrement.
— Oui.
Sabine baissa les yeux.
— Oui.
Une première fissure apparut entre elles.
Pas une amitié.
Une honnêteté.
À cet instant, quelqu’un frappa officiellement à la porte.
King Lucien entra.
Il vit Corvin.
Sabine.
Le registre ouvert.
Et comprit.
Eléonore leva la lettre d’Agathe.
— Dix-huit ans.
Lucien ferma les yeux.
— Oui.
— Pourquoi ?
— Parce que la dernière fois que j’ai essayé de vous retrouver, trois hommes sont morts.
— Et vous avez décidé que le mieux était de m’oublier.
— Non.
— C’est ce que vous avez fait.
— J’ai veillé sur vous de loin.
Eléonore se figea.
— Comment ?
— Les dons anonymes au monastère.
Elle comprit.
Les livres.
Les médicaments.
La nourriture supplémentaire chaque hiver.
— C’était vous.
— Oui.
— Et vous pensiez que ça suffisait ?
Lucien baissa la tête.
— Non.
Sabine demanda :
— Pourquoi m’avoir caché son existence ?
Lucien regarda sa fille.
— Parce que j’avais peur de ce que cela te ferait.
Sabine rit amèrement.
— Encore de la protection.
Le roi semblait soudain très vieux.
Eléonore demanda :
— Qui a tué Élodie ?
Lucien se figea.
— Je ne sais pas.
— Vous mentez.
— Je sais qui était responsable du piège.
— Qui ?
— Chancellor Armand Varennes.
Le père de Théobald.
— Mais je ne sais pas qui a porté le coup final.
Eléonore s’approcha.
— Et Théobald ?
Lucien répondit :
— Il avait dix-neuf ans.
— Il savait ?
— Je ne pensais pas.
Sabine leva les yeux.
— « Pensais » ?
Lucien ne répondit pas.
Parce qu’un souvenir venait visiblement de revenir.
Eléonore le vit.
— Quoi ?
— Le miroir.
— Quoi, le miroir ?
Lucien regarda la porte.
— Le soir où Élodie est morte, Théobald était dans la Chambre des Reflets.
Silence.
— Pourquoi ?
— Il a toujours prétendu qu’il cherchait son père.
Eléonore sentit un frisson.
— Et vous l’avez cru ?
— Jusqu’à aujourd’hui.
PARTIE 3 — LA REINE MORTE N’ACCUSA PAS LA PERSONNE QU’ILS ATTENDAIENT
Le lendemain soir, Eléonore demanda un second test du miroir.
Pas public.
Lucien accepta.
Sabine exigea d’être présente.
Corvin aussi.
Théobald Varennes fut convoqué sans explication.
Lorsqu’il entra dans la Chambre des Reflets et vit Eléonore devant la glace, son visage changea.
Presque rien.
Mais assez.
— Pourquoi suis-je ici ?
Eléonore répondit :
— Pour regarder.
Il resta à distance.
— Je n’ai rien à regarder.
— Alors ça ira vite.
Elle posa la main sur le cadre.
Le miroir resta froid.
Une minute.
Puis deux.
Sabine commença à croire que rien n’arriverait.
Puis toutes les bougies s’éteignirent sauf une.
La reine apparut.
Élodie.
Cette fois, elle ne se plaça pas derrière Eléonore.
Elle apparut seule.
Une nuit.
Une autre tenue.
Pas de couronne.
Visage inquiet.
Elle se tourna comme si elle parlait à quelqu’un hors du miroir.
Une voix.
— Vous ne pouvez pas partir, Majesté.
Théobald se raidit.
La voix appartenait à son père.
Armand Varennes.
Élodie répondit :
— Alaric est mort parce qu’il vous faisait confiance.
Un homme entra dans le souvenir.
Armand.
Plus jeune.
— Le roi est mort parce qu’il refusait de comprendre que le royaume avait besoin de stabilité.
Lucien ferma les yeux.
Eléonore regardait.
Élodie tenait un bébé.
Elle.
Puis un autre homme apparut.
Dix-neuf ans.
Théobald.
Le chancelier actuel devint livide.
Dans le souvenir, le jeune Théobald bloqua le passage.
Sabine se tourna vers lui.
— Vous étiez là.
Il ne répondit pas.
La scène continua.
Armand ordonna à son fils :
— Prends l’enfant.
Théobald refusa.
— Non.
Tout le monde dans la chambre réelle se figea.
Même Eléonore.
Ce n’était pas ce qu’ils attendaient.
Armand répéta :
— Prends-la.
— Vous avez dit qu’on empêcherait seulement la reine de quitter le palais.
— Fais ce que je dis.
Le jeune Théobald hésita.
Puis ouvrit soudain une porte latérale.
— Courez.
Élodie le regarda.
— Pourquoi ?
— Parce que mon père a ordonné de tuer l’enfant.
Eléonore sentit son cœur frapper.
Théobald avait essayé de sauver Élodie.
Le souvenir se brisa.
Sabine regarda le chancelier.
— Vous l’avez aidée ?
Il ferma les yeux.
— Oui.
Lucien murmura :
— Pourquoi n’avoir jamais rien dit ?
— Parce que mon père aurait fait tuer ma mère et mes sœurs.
— Même après sa mort ?
Théobald eut un rire vide.
— Après sa mort, j’avais déjà passé huit ans à vivre avec son nom et ses alliés.
Eléonore s’approcha.
— Et ma mère ?
Son visage se ferma.
— Je l’ai vue quitter cette pièce avec Agathe.
— Puis ?
— Plus rien.
Le miroir vibra encore.
Une autre mémoire.
Cette fois, une cour intérieure.
Élodie courait.
Agathe portait le bébé.
Puis une flèche frappa une colonne.
Des gardes de Varennes.
Élodie poussa Agathe dans une petite porte.
— Emmène-la !
Agathe pleurait.
— Majesté—
— VAS-Y !
La porte se ferma.
Eléonore comprit.
Élodie était restée.
Pour attirer les gardes.
La scène suivante fut différente.
Élodie, blessée, se trouvait près des écuries.
King Lucien apparut.
Plus jeune.
Il la soutint.
— Où est l’enfant ?
— Partie.
— Je vais t’aider.
Élodie l’agrippa.
— Écoute-moi.
Elle lui donna quelque chose.
Une clé.
— Le Livre des Reflets.
— Où ?
— Sous le miroir.
Lucien pâlit dans la pièce réelle.
Il avait oublié.
Ou voulu oublier.
Le souvenir continua.
Élodie murmura :
— Si je meurs, ne laisse pas Armand réécrire ce qui s’est passé.
Puis un bruit.
Elle regarda derrière Lucien.
Son visage changea.
Pas peur.
Trahison.
La mémoire s'arrêta.
Eléonore cria presque :
— Non !
Le miroir redevint sombre.
— Qui était derrière lui ?
Personne ne savait.
Théobald regarda Lucien.
— Vous n’avez jamais trouvé le Livre des Reflets ?
Le roi secoua lentement la tête.
— Je croyais qu’elle délirait.
Eléonore le fixa.
— Vous aviez une clé.
Lucien pâlit.
Il sortit une chaîne sous sa robe.
Une vieille clé noire.
— Je l’ai gardée.
Sabine ferma les yeux.
— Bien sûr.
Eléonore regarda sous le miroir.
Le socle portait un petit symbole.
La clé entra.
Un compartiment s’ouvrit.
À l’intérieur :
un livre couvert de verre noir.
Le Livre des Reflets.
Corvin ouvrit.
Chaque page portait une date.
Des signatures.
Des témoignages.
Élodie avait commencé à rassembler des preuves avant la mort d’Alaric.
Armand Varennes détournait des fonds militaires.
Achetaient des juges.
Finançait des nobles.
Mais un autre nom revenait.
Duke Sébastien de Valcroix.
Lucien devint immobile.
— Non.
Sabine demanda :
— Qui est-ce ?
Eléonore vit la réponse avant qu’il parle.
— Mon grand-père maternel.
Le père d’Élodie.
Pourquoi aurait-il travaillé avec Varennes ?
Ils continuèrent.
Valcroix était convaincu que King Alaric affaiblissait la monarchie.
Il voulait qu’Élodie règne seule.
Armand voulait contrôler le Conseil.
Les deux hommes avaient conclu une alliance temporaire.
Faire disparaître Alaric.
Puis contraindre Élodie à gouverner sous leur influence.
Mais Élodie découvrit tout.
Elle décida de fuir.
Alors l’alliance changea de cible.
Elle.
Eléonore murmura :
— Son propre père.
Lucien baissa les yeux.
— Oui.
Voilà pourquoi Élodie avait regardé derrière lui avec trahison.
Ce n’était pas Lucien.
C’était Valcroix.
Son propre père.
Sabine demanda :
— Il l’a tuée ?
Le livre contenait un dernier témoignage.
Un garde royal.
« Duke Valcroix a rejoint Queen Élodie près de la porte nord. Il lui a ordonné de remettre l’enfant. La reine a refusé. Une lutte a eu lieu. La reine est tombée du pont inférieur dans la rivière. Son corps n’a jamais été retrouvé. »
Eléonore ferma les yeux.
Encore un corps jamais retrouvé.
— Elle est peut-être vivante.
Lucien secoua la tête.
— Après dix-huit ans ?
— Vous avez dit la même chose de moi.
Personne ne put répondre.
Puis ils trouvèrent une note d’Agathe.
Datée de quinze ans plus tôt.
« J’ai reçu un message portant le code d’Élodie.
Deux mots seulement :
“Elle vit.”
Je ne sais pas si le message est authentique. Je n’ose pas chercher. »
Eléonore sentit son cœur s’arrêter.
Sa mère pouvait avoir survécu.
Mais quelqu’un avait envoyé ce message.
Et Agathe avait eu trop peur pour vérifier.
Théobald regarda le livre.
— Mon père avait un refuge dans les falaises de Mer-Noire.
Lucien releva les yeux.
— Pourquoi mentionner ça ?
— Parce que Duke Valcroix l’utilisait aussi.
Eléonore comprit.
Si Élodie avait survécu…
quelqu’un avait peut-être pu la cacher.
Ou la retenir.
Ils n’eurent pas le temps de décider.
Une cloche d’alarme sonna.
Des gardes coururent.
Un officier entra.
— Majesté !
— Quoi ?
— La Chambre du Conseil a été prise.
Lucien pâlit.
— Par qui ?
— Les hommes de House Valcroix.
Eléonore sentit le sang quitter son visage.
Le vieux Duke était mort depuis longtemps.
Mais son fils dirigeait désormais la maison.
Lord Cassian de Valcroix.
L’oncle d’Élodie.
L’homme qui, depuis des années, soutenait Princess Sabine publiquement.
Sabine murmura :
— Il m’a financée.
Lucien comprit.
La vieille alliance n’avait jamais vraiment disparu.
Elle avait seulement changé de génération.
PARTIE 4 — SABINE DUT CHOISIR ENTRE LE TRÔNE ET LA VÉRITÉ
Lord Cassian prit le Conseil sans bataille.
Parce que plusieurs nobles le soutenaient déjà.
Son discours était simple.
Eléonore était une imposture.
Lucien avait été manipulé.
Le miroir était dangereux.
Sabine devait être immédiatement proclamée reine pour éviter une crise.
Lorsque le message arriva dans la Chambre des Reflets, Sabine le lut deux fois.
Puis rit.
— Il me veut reine.
Eléonore répondit :
— Parce qu’il pense pouvoir vous contrôler.
Sabine se tourna brusquement.
— Tu crois que je ne le sais pas ?
— Je crois que vous venez seulement de le comprendre.
Le silence fut dur.
Mais vrai.
Sabine regarda Lucien.
— Depuis combien de temps Cassian finance-t-il mes précepteurs ?
Le roi répondit :
— Douze ans.
— Vous le saviez ?
— Oui.
— Et vous n’avez rien dit.
Lucien ferma les yeux.
Encore un silence présenté comme protection.
Sabine enleva sa tiare.
— J’en ai assez.
Eléonore la regarda.
— De quoi ?
— De découvrir que toute ma vie est une pièce où des hommes ont écrit mes répliques avant ma naissance.
Elle posa la tiare sur la table.
— Je vais au Conseil.
Lucien l’arrêta.
— C’est dangereux.
— Je sais.
— Cassian a des hommes armés.
— Je sais.
— Alors—
Sabine se tourna.
— Père.
Il se tut.
— Vous avez pris assez de décisions à ma place.
Lucien baissa la tête.
— Tu as raison.
Sabine regarda Eléonore.
— Tu viens ?
— Vous me demandez vraiment ?
— Malheureusement.
Eléonore sourit.
— Alors oui.
La grande salle du Conseil était pleine.
Cassian se tenait devant le trône secondaire.
Cheveux blancs.
Vêtement bleu sombre.
Même regard que Queen Élodie dans les vieux portraits.
Le sang commun était évident.
— Sabine.
Il sourit.
— Enfin.
Elle entra sans tiare.
Son sourire diminua.
— Où est votre couronne ?
— Elle ne m’appartient pas encore.
— Cette fille vous a déjà contaminée.
Il regarda Eléonore.
— La fausse héritière.
Eléonore s’avança.
— Vous semblez déçu de me voir vivante.
Quelque chose passa dans ses yeux.
— Je ne vous connais pas.
— Votre père connaissait ma mère.
Silence.
Plusieurs nobles se retournèrent.
Cassian resta calme.
— Mon père est mort depuis quinze ans.
— Après avoir aidé Armand Varennes à tuer King Alaric.
Murmures.
— Ridicule.
Eléonore leva le Livre des Reflets.
— Queen Élodie avait gardé les preuves.
Cassian pâlit.
À peine.
Mais Sabine le vit.
— Vous saviez que ce livre existait.
— Non.
— Vous mentez.
Il se tourna vers elle.
— Sabine, réfléchissez. Tout ce qu’on vous a préparé est enfin à portée de main.
— Vous voulez dire le trône ?
— Votre trône.
— Pourquoi tenez-vous autant à ce que je l’aie aujourd’hui ?
Cassian répondit trop vite :
— Parce que le royaume a besoin de stabilité.
Sabine eut un rire amer.
— Ce mot encore.
Puis elle regarda les nobles.
— Je ne serai pas couronnée aujourd’hui.
Le Conseil explosa.
Cassian devint blanc.
— Vous faites une erreur.
— Peut-être.
— Cette fille va vous prendre tout.
Sabine regarda Eléonore.
Puis répondit :
— Si quelque chose m’appartient uniquement parce qu’on a caché une autre personne, alors je veux d’abord savoir à qui cela appartient réellement.
Eléonore ne s’attendait pas à cette phrase.
Elle la regarda différemment.
Cassian comprit qu’il perdait.
Alors il changea de stratégie.
— Très bien.
Il sortit une lettre.
— Vous voulez la vérité ?
Il la montra à Eléonore.
Sceau d’Élodie.
— J’ai reçu cela il y a dix ans.
Eléonore s’approcha.
— De qui ?
— De votre mère.
Toute la salle se figea.
— Vous mentez.
— Peut-être.
Il sourit.
— Ou peut-être Queen Élodie est-elle vivante.
Eléonore sentit ses jambes faiblir.
— Où ?
— Dans les falaises de Mer-Noire.
Théobald avait eu raison.
Cassian poursuivit :
— Elle m’a demandé de garder le secret.
— Pourquoi ?
— Parce qu’elle ne voulait pas que Lucien la retrouve.
Le roi devint livide.
— Donnez-moi cette lettre.
— Non.
Eléonore s’avança.
— À moi.
Cassian la regarda.
— Venez la chercher.
Sabine murmura :
— C’est un piège.
— Je sais.
Cassian continua :
— Une mère que vous n’avez jamais connue. Une vérité que même le miroir n’a pas pu montrer.
Eléonore s’arrêta.
Puis quelque chose lui revint.
Agathe.
« Si Lucien refuse de parler, demande le miroir. »
Pas Cassian.
Jamais Valcroix.
Si Élodie avait réellement écrit à Cassian…
pourquoi Agathe n’en savait-elle rien ?
— Lisez la première ligne.
Cassian se figea.
— Quoi ?
— Si elle vous a écrit, lisez.
— Ce document est privé.
— Alors faux.
Quelques murmures.
Cassian serra la lettre.
Eléonore poursuivit :
— Queen Élodie signait toujours ses lettres à sa famille d’une manière particulière.
Cassian la fixa.
Il ne savait pas.
Eléonore non plus.
Elle bluffait.
Sabine comprit.
— Lisez.
Cassian ne le fit pas.
Lucien sourit pour la première fois.
— Tu n’as jamais reçu cette lettre.
Cassian recula.
Le Conseil commença à tourner.
Puis un garde entra en courant.
— Majesté !
— Quoi ?
— Un convoi vient d’arriver de Mer-Noire.
Cassian devint livide.
— Qui ?
Le garde regarda Eléonore.
— Une femme demande à voir la jeune fille du miroir.
Silence total.
Puis :
— Elle dit s’appeler Élodie.
Eléonore ne bougea plus.
Cassian, lui, tenta de fuir.
Les gardes le saisirent.
Et à ce moment-là, tout le monde comprit.
Il n’avait pas seulement menti.
Il avait peur qu’une femme qu’il croyait disparue depuis dix-huit ans entre dans cette salle.
PARTIE 5 — LA REINE MORTE N’ÉTAIT PAS MORTE, MAIS ELLE NE REPRIT PAS SA COURONNE
Queen Élodie était vivante.
Pas comme dans le miroir.
Pas jeune.
Pas parfaite.
Elle entra au palais avec des cheveux argentés aux tempes et une cicatrice le long de la mâchoire.
Eléonore la reconnut immédiatement.
Parce qu’on ne ressemble pas à quelqu’un ainsi par hasard.
La salle était vide lorsqu’elles se rencontrèrent.
Élodie s’arrêta.
Eléonore aussi.
Dix-huit années entre elles.
Aucun mot suffisant.
Élodie parla la première.
— Tu as les yeux d’Alaric.
Eléonore sentit ses larmes monter.
— Et votre visage.
Élodie rit en pleurant.
Puis elle ouvrit les bras.
Eléonore ne bougea pas.
La reine s’arrêta.
Compris.
Baissa les bras.
— Pardon.
Eléonore pleura davantage.
— Pourquoi ne m’avez-vous jamais cherchée ?
Élodie ferma les yeux.
— Je l’ai fait.
Après sa chute dans la rivière, Élodie avait survécu.
Des pêcheurs la trouvèrent.
Blessée.
Elle apprit ensuite qu’Armand Varennes et son propre père contrôlaient toujours la capitale.
Puis que Lucien était roi.
Puis qu’Agathe avait disparu avec Eléonore.
Élodie chercha.
Mais chaque fois qu’elle approchait d’une piste, quelqu’un mourait.
— Alors vous avez arrêté.
— Oui.
Eléonore eut un rire douloureux.
— Vous aussi.
Élodie baissa la tête.
— Oui.
— Tous les adultes de cette histoire ont décidé que m’abandonner était une forme de protection.
La phrase blessa tout le monde.
Lucien, debout plus loin.
Élodie.
Même Corvin.
Eléonore continua :
— Personne ne m’a demandé.
Élodie répondit :
— Non.
Pas d’excuse.
Pas immédiatement.
— J’ai eu peur.
— Vous étiez reine.
— Et j’avais peur quand même.
Cela ne réparait rien.
Mais c’était vrai.
Eléonore inspira.
— Je ne sais pas si je peux vous pardonner aujourd’hui.
Élodie acquiesça.
— Je ne te le demande pas aujourd’hui.
Alors Eléonore fit un pas.
Puis un autre.
Elle ne prit pas immédiatement Élodie dans ses bras.
Elle lui prit la main.
Cela suffit pour commencer.
Le procès de Cassian et l’ouverture complète des archives durèrent près d’un an.
La vérité fut plus complexe que les chansons populaires ne l’auraient voulu.
Armand Varennes avait ordonné l’empoisonnement de King Alaric.
Duke Valcroix avait aidé.
Élodie avait découvert le complot.
Théobald Varennes, jeune à l’époque, avait finalement tenté de la sauver.
Lucien avait été lâche.
Mais pas meurtrier.
Il avait cherché Eléonore.
Puis abandonné face au chantage.
Sabine avait bénéficié du mensonge.
Mais sans l’avoir créé.
La vérité ne produisait pas un héros unique.
Ni un monstre unique.
Cela déçut beaucoup de chroniqueurs.
Pas Eléonore.
Elle avait assez vécu dans des histoires simplifiées.
Puis vint la question de la Couronne.
Élodie était vivante.
Donc, selon l’ancienne succession, elle pouvait théoriquement réclamer le trône.
Elle refusa.
Devant tout le Conseil.
— Pourquoi ? demanda un noble.
Élodie répondit :
— Parce que dix-huit ans d’absence ne deviennent pas une compétence simplement parce que mon sang est ancien.
Silence.
Elle regarda Eléonore.
— Et ma fille n’est pas mon remplacement.
La phrase compta énormément.
Eléonore n’était pas un outil pour réparer les regrets d’Élodie.
Lucien annonça ensuite son abdication.
Sabine protesta.
— Père, le royaume a besoin de stabilité.
Lucien sourit tristement.
— J’ai entendu ce mot assez longtemps.
Il proposa une transition.
La succession serait suspendue pendant la rédaction d’une nouvelle Charte.
Eléonore et Sabine participeraient toutes les deux.
Pas comme rivales.
Comme héritières de deux histoires différentes.
Pendant un an, elles se disputèrent presque chaque semaine.
Sur les finances.
Les terres.
Les privilèges.
Les pouvoirs de la Couronne.
Sabine était rapide.
Eléonore méfiante.
Sabine connaissait les nobles.
Eléonore connaissait les gens que les nobles ne voyaient presque jamais.
Un soir, Sabine posa sa plume.
— Je pensais que tu serais insupportable.
Eléonore répondit :
— Je le suis.
— C’est vrai.
Elles rirent.
Puis Sabine devint sérieuse.
— Tu me détestais ?
— Au début.
— Maintenant ?
— Certains matins.
— Parfait.
Cette relation-là était réelle.
Pas parfaite.
Réelle.
La nouvelle Charte limita fortement le pouvoir monarchique.
Budget contrôlé.
Conseil représentatif.
Archives royales ouvertes après un délai légal.
Aucun décès royal ne pourrait être déclaré sans preuves indépendantes.
Aucune naissance ne pourrait être supprimée des registres.
Et le Miroir d’Élodie ne servirait plus jamais à désigner seul un héritier.
Sabine protesta :
— Pourquoi ?
Eléonore répondit :
— Parce qu’un miroir magique ne devrait pas décider qui gouverne un pays.
Élodie sourit.
— Enfin quelqu’un de raisonnable dans cette famille.
Deux ans après son retour, Eléonore accepta finalement la Couronne.
Sabine devint première Gardienne de la Charte.
Pas subordonnée à elle.
Capable de contester certaines décisions royales.
Lors de la cérémonie, Eléonore demanda une dernière fois à entrer dans la Chambre des Reflets.
Seule.
Le miroir resta vide plusieurs minutes.
Puis Élodie apparut.
Pas la femme âgée qui vivait encore dans l’aile occidentale.
La mémoire de la jeune reine.
Elle sourit.
Eléonore aussi.
— Vous m’avez appelée « ma fille » la première fois.
La mémoire ne répondit pas.
Eléonore posa une main sur le verre.
— Toute la cour a cru que ces deux mots prouvaient que j’avais droit au trône.
Les yeux d’Élodie restèrent doux.
— Mais ce n’était pas vraiment ce que j’avais besoin d’entendre.
Le reflet bougea.
Une dernière mémoire.
Élodie tenait un nouveau-né.
Elle murmurait :
— Tu n’es pas née pour réparer notre famille.
Eléonore cessa de respirer.
— Tu n’es pas née pour porter notre couronne.
Les larmes montèrent.
— Tu es née pour être toi.
Le souvenir s’effaça.
Eléonore resta devant son propre reflet.
Seule.
Et pour la première fois…
cela lui sembla suffisant.
Le lendemain, elle fut couronnée.
Pas parce que le miroir avait montré Élodie.
Pas parce que son sang était plus ancien que celui de Sabine.
Pas parce qu’elle avait souffert davantage.
Elle accepta parce qu’elle avait participé à créer un système dans lequel même elle ne pourrait pas tout décider seule.
Lorsque la cour s’inclina, Eléonore regarda Sabine.
Sabine ne s’inclina pas immédiatement.
Elle sourit.
Eléonore sourit aussi.
Puis Sabine inclina légèrement la tête.
Par choix.
Pas par peur.
Des années plus tard, les guides du palais racontaient encore :
« Une fille pauvre prétendit être héritière. On la conduisit devant le Miroir Royal. La reine morte apparut derrière elle et l’appela “ma fille”. »
Eléonore détestait cette version.
— Je n’étais pas pauvre.
Le guide se figeait généralement.
— Majesté…
— J’avais un toit. J’avais Agathe. J’avais des livres. Je n’avais simplement pas de palais.
Puis elle ajoutait :
— Et je ne prétendais rien.
Un jour, une enfant lui demanda :
— Mais le miroir a prouvé que vous étiez importante.
Eléonore s’accroupit.
— Non.
— Pourtant il a montré votre mère.
— Oui.
— Alors ?
Eléonore réfléchit.
— Le miroir a prouvé qui était ma mère.
Elle posa une main sur le cœur de l’enfant.
— Pas combien je valais.
La petite fille fronça les sourcils.
— C’est différent ?
Eléonore sourit.
— C’est toute la différence.
Parce qu’avant le miroir, la cour riait d’elle.
Après le miroir, elle s’était inclinée.
Eléonore n’avait pourtant pas changé entre les deux moments.
Elle était la même femme.
Même robe.
Même peur.
Même intelligence.
Même cœur.
Seule l’information des autres avait changé.
C’est pour cela qu’elle passa le reste de son règne à se méfier des sociétés qui n’écoutent quelqu’un qu’après avoir découvert son nom, sa famille ou son pouvoir.
Le miroir royal resta dans la chambre.
Mais il ne fut plus jamais utilisé comme tribunal.
Un petit texte fut gravé sous son cadre.
Pas une prophétie.
Pas une devise royale.
Une simple phrase choisie par Eléonore :
« Un reflet peut révéler d’où vous venez. Il ne peut pas décider qui vous deviendrez. »
Et chaque fois qu’elle passait devant cette glace où une reine morte avait autrefois posé la main sur son épaule…
Eléonore ne cherchait plus Élodie derrière elle.
Elle regardait simplement son propre reflet.
Parce qu’elle n’avait plus besoin qu’un fantôme reconnaisse son nom.
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Elle l’avait enfin choisi elle-même.
FIN.
